Monólogo interior

«¡Por fin es jueves! En un día termina la semana: ¡Soy optimista!» —me digo pensando en el viernes, no contando los días para morir—. Habrá eclipse parcial de sol en Sudamérica, tengo que visitar Argentina. «¿No hubo un eclipse lunar hace poco…?» Sí, de esos cada no sé cuantos años —suceden a menudo—.

¿Celebraste San Valentín? —miércoles de ceniza(s)—. ¿Miércoles de Champions? —miércoles, ni más ni menos—. ¿No estás enamorado? —ca(n)sado—. ¿Se terminó el amor? —ya me quite la máscara el martes, en Venecia, Roma no la conozco—. Era día 13, martes y 13 —3,2 y 1…— ¿Ahora sí que cuentas? —para terminar el año, 321 días— ¡Me da miedo preguntar por el lunes! —Sabina cumplió 69 años—. Pensé que dirías que Cortázar murió hacia 34… —Aún no me conoces—. Ni tú a mí.

Imagen: “El Pensador”, Auguste Rodin.

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